Un poema: Insectos, palabras

En primavera, me dijiste,
brotan insectos
de la palabra infancia,
y mientras crecen ponen
huevos en el panal de la memoria

que en los veranos zumban, me dijiste,
hasta volverse adultos
       (no sé por qué
       preferiste adultos
       a emplear la palabra derrotados),
hasta volverse ruido entre lo inútil,
hasta volverse nadie en el sofoco
de un tiempo sometido
 
y que luego,
cuando duele el otoño,
regresan a ovillarse
en la palabra nido, en la palabra ayer,
cada vez más infancia no resuelta,
cada vez más perdidos en su suerte.

(septiembre y 10 de 2022)