Aquí,
donde el agua dorada
aquí,
disputándole el sitio a los
hondos veneros
bajo hierbas sin nombre,
hojas secas y sombras,
donde tanto jugué
y en donde tantos juegan
todavía
donde perdieron
los olmos negrecidos su
batalla,
aquí, entre los nuevos,
los inocentes álamos
blancos que ya no los
recuerdan
aquí el hoyo
aquí la rota
arcilla que contiene
los instantes de luz, lo
malvivido,
las renuncias, la plata
la hucha del vivir y sus
pedazos.
Han pasado dos años desde que nos dejase Carmen Jodra, la poeta de las moras frescas, sagaces, la poeta amada por tantos de su generación. Su recuerdo continúa. Y sus poemas. Al poco de su fallecimiento se celebró un acto-memoria en el Ateneo de Madrid. Ahora, el próximo lunes 18, en el Café Comercial, se renueva. Para dejar rastro escrito la revista Áurea, que promueve y sostiene Miguel Losada, ha levantado un número especial con numerosas colaboraciones que se presentará en el mismo acto. Pero hay más. Afortunadamente.
Hay la buena
noticia de que los poemas, los últimos poemas sobre los que trabajaba Carmen,
tan retraída a la hora de editar, de pulir, de mimar, han encontrado cauce de
edición. Será donde debe, en La Bella Varsovia. Está anunciada su difusión comercial
para el próximo día 25, el lunes siguiente. Carmen, bibliotecaria de formación
y vocación humanista, volcada en el estudio de las lenguas clásicas, dedicó su
última atención a la Antología Palatina, ese inmenso río que atravesando
el tiempo ha traído hasta nosotros el enorme caudal de los epigramas griegos. Y
de manera especial al libro XII, tan del deseo. De ahí el título que tal vez ella entonces eligiera o los responsables ahora hayan elegido para el libro postrero de Carmen.
Esta ciudadana del viento vio luz primera y dacia junto al Danubio. Esta poeta española es infatigable, dúctil, revolvedora. Pinta, escribe, busca, convoca, ama, vive sin tregua. La recuerdo, el pelo entonces por unos días rojo, acunando en su pecho un libro mío, discreta, yéndose de la sala casi de tapadillo. Era 2015. Mariana Feride es un temblor amigo al que he dado desde entonces múltiples abrazos. Ha publicado, bien recientes, los tres libros que se ofrecen en la fotografía. Huracanea. Arde. Es rayo en las motivaciones que la llevan y la traen desde programas de radio para Argentina hasta sus tareas como delegada en Madrid de la Asociación Nacional de Escritores de España. Centinela en las tertulias y organizaciones de poetas, vencedora del miedo, mira a su zaga sin antorchas, sin ansias, sin ninguna necesidad de pagar peaje por lo vivido. He visto a pocas personas más atentas al futuro que ella. Más atentas a la poesía que ella. Ella, que doblegó el dolor, que abandonó su lengua natal por la adquirida. Porque es así como siente la poesía, en castellano, junto a las gentes que quiere, donde percibe ser suelo y azul.
Dueña de una obra represada, el muro se rompió en 2019, cuando publicó Obsequium, una introspección desatada. Luego llegó El oído del viento, justo con la pandemia, y el más reciente, 2021, Odisea sin nombre, donde estalla su concepción existencial del mundo, donde sus dibujos vocean más que ilustran; donde el espíritu confronta lo real sin recelos, sin los papeles de víctima y/o verdugo definidos, separados.
Vivir para la poeta Mariana Feride
es siempre un riesgo asumido, buscado. Basta mirar sus dibujos, basta acampar
en sus versos. Gusta de tildar a sus poemas como avisos, como lámparas
encendidas en territorios rebeldes.
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