Dos poemas de Juana Pinés

 

         Ahora que el nombre y la obra de Ángela Figuera vuelven a ser acto y presencia -gracias demos- vengo en sus aromas al nombre y a la obra de mi poeta manchega Juana Pinés. Nacida en Manzanares, reside desde la juventud en Ciudad Real. Suele confesar que desde muy niña sintió la obligación de escribir y escribirse. Y lo hizo hasta completar una obra amplia, profunda y decididamente humanizadora. Es autora de más de diez poemarios, casi todos reconocidos en certámenes, y ha sido presidenta exitosa del Grupo Literario Guadiana de Ciudad Real. Como en Ángela Figuera, sus poemas conocen el arbol de la vida. De las ramas aprenden el valor del sol, el canto y la armonía, las audacias del juego con la brisa, pero es en la raíz donde encuentran su sazón, y es que es allí donde les hace beber. Del manadero donde los hombres y la mujeres guardan los azares cotidianos del existir. Ajena a lo que unos llaman lo puro y otros el silencio, su decir es existencial y denunciador, sin aspavientos, sin fuegos fatuos. Su voz tiene la fortaleza decidida de la serenidad, de la avisada conciencia, de las territorios en ascuas que llamamos vivir con otros, resistir. Escribe atravesando fronteras: las del dolor y el éxtasis, las del deseo y la justicia, las del amor frente a la finitud. Termina de publicar en Lastura, en nuestra Lastura, Es tuya la palabra. Hace referencia el título, advierto, a la provocación que versos de otros poetas han ejercido sobre ella. No se trata de citas convencionales. Cada poema suyo es un compromiso con el verso ajeno que lo ha hecho brotar. En alguna ocasión me habló de él. También sé que el libro es enjuto y que se ha ido forjando con lentitud. Como se debe.

Ofrecemos dos poemas. Los que surgen de dos poetas manchegos Sagrario Torres y Pedro A. González Moreno.
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NUNCA UNA HOGUERA
 
                    Hijo mío, no te incineraría
                          SAGRARIO TORRES
 
 
Yo tampoco querría tu cuerpo en una hoguera
ni el alabastro en llamas de tus rotos cristales
ni dejaría nunca que el fuego consumiera
tu limpia arquitectura de huesos minerales.
 
No quisiera las brasas lamiendo tu estatura
ni otras ascuas distintas que mi tacto sediento
ni saber en cenizas tantísima hermosura
propicio enjambre acaso en los labios del viento.
 
Antes de ser quien eres fuiste en mí una simiente
creciendo en el asombro vertical de mis venas,
el gozo tembloroso de una espera impaciente
un clamor encendido de núbiles colmenas.
 
Y si la luz te entraba a través de mis ojos
y mi sangre fue tinta de tus primeros trazos
y la tierra en mi vientre, antes de ti en abrojos
se pobló del milagro de soñarte en mis brazos
 
(que, ungida en ti, te ansiaba tras la última amapola
que derramó mi savia de mujer renacida
y fuimos cuerpo a cuerpo, tú en mi y en ti yo sola,
una frutal presencia absorta y encendida),
 
sé bien que si la lumbre mordiera tu cintura
y la flor de tu carne, tronchada de la mía,
yo sería ascua viva como tú, estoy segura,
porque toda mi carne en ti se abrasaría.
 
Por eso si te fueras antes de mi partida
clavándome en la sangre el alfanje de un grito,
tomaría el desmayo de tu cuerpo sin vida
para tenderlo encima de mi vientre marchito.
 
Y en ese altar en sombras darte mi último arrullo
y desbrozar a besos tu piel, distante y fría,
vaciándote la fiebre de mi cuerpo en el tuyo
y abriéndome las venas, pues ya no las querría.
 
Y en el pozo salobre que ahora son mis senos,
que olvidaron su oficio de estarte amamantando,
dormiríamos juntos, abrazados, serenos,
hasta que el fin la nada me fuera desmigando.
 
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 OJOS
 

            …es tiempo todavía 
              de abrazarnos al vuelo de los últimos pájaros.

                        PEDRO A. GONZÁLEZ MORENO

 
Tú nunca me miraste
con los ojos de un puma,
ni acechaste mi paso
con aliento carnívoro.
Y, sin embargo,
deseé tantas veces
sentir cómo crujían
los huesos de mi pobre corazón
entre tus dientes…!
 
 

Elegía. Un poema de Juana Pinés

 

              
                    Para Hortensia, mi hermanilla.

No sé si sabes

que al irte nos has muerto,

que llevamos la sangre

hilvanada a tu nombre,

que tenemos el alma

cosida a tu memoria,

que vagamos sin norte

igual que sobre el filo

cortante de la pena,

que se ha hecho más estrecha

la cintura del mundo.

No sé si sabes

que jamás estuviste

más viva entre nosotros

que ahora que estás muerta,

que todavía vives

fieramente prendida

al cielo de la boca,

que desde que te has ido

estamos recorriendo

transidos el camino

vegetal de tu nombre.

No sé si sabes

que hablamos en susurros

desde que no tenemos

tu mirada marítima

buscándonos la boca,

sorprendiendo sonidos

desgranados a medias,

leyendo en nuestros labios

todos los alfabetos

por si acaso pudieran

tus oídos en sombra

apresar fugazmente

la luz de las palabras.

No sé si sabes

que en medio de este humo

cuajado en la garganta

a veces encontramos

alguna escapatoria,

y reímos volubles,

fingidamente alegres,

como si este dolor

no nos perteneciera,

como si abandonáramos

siquiera unos instantes

la cárcel de lo triste.

Mas luego regresamos

nuevamente a nosotros

con un peso insondable

de niebla y de ceniza.

No sé si sabes

que a pesar de tu ausencia

y de esta nocturnidad

que nos ha derrotado,

nos tirita tu nombre

al borde de los labios,

y a veces presentimos

el perfil de tu sombra

como un sutil enjambre

de pájaros azules,

o es quizá que soñamos

enamoradamente

que has vuelto a salpicarnos

con gotas de infinito.

                  Juana Pinés

                 (A un mes de tu partida)

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