Atlántida
Dijo Luis (Feria) que la infancia
era un lugar sin sombra
y días rojos
donde la urdimbre de la tierra
hervía
Luis que anduvo en la vaina
de ser solo y poeta,
era lágrima oscura, oscura lágrima,
Luis soñaba la infancia
como celebración, como lo puro
impuro
¿estaba
acaso en lo incierto? ¿en lo cierto?
la infancia es la luz niña, Luis,
la infancia es un vacío inagotable,
no saber que nacimos
ni moriremos,
el único presente al que creer,
lo que nos queda.
SALTADOR DE PAESTUM
Por César R. de Sepúlveda
No para ser admirada en un museo:para la oscuridadde una tumbafue pintada esta escena.
Frente al cielo de yeso mortecinonos compete soñar con el azul,la hora de esplendor mediterráneo,la vibración solar, el aire cálido.
No importa todo esto: es la gracia del cuerpo,la tensión de los músculos,la aceptación consciente y decidida,ese signo que trazaen el aire,lo que en verdad enciende nuestros ojos.
Sin entender —¿qué es entender, en arte?—,sin poder afirmar si ha querido el artistacantar la plenitudde la vida,o encomiar la serena aceptaciónde quien,desprendido de todo, baja inermehacia el mar encrespado,la imagen nos concierne e interpela.
Sin saber explicar —¿para qué? ¡No hace falta!—sabemos que, tan lejosde aquel instante nítido y glorioso,también nosotros, anuestra propia caídapodemos infundir cierta belleza,dignidad y propósito.
Para Carmen Palomo Pinel
𝑇𝑜𝑟𝑟𝑒𝑠, 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑑 𝑎𝑙 𝑝𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑜́𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑖𝑠𝑎
Rubén Darío
Con todo y
la que está
cayendo
en este
mundo que boquea y muere;
con todo y
el desplome de los precios
de la carne
de niño en los mercados;
con el odio
creciendo como un cáncer
en los
telediarios;
con todo y
con la vida
hecha una
pura llaga insoportable,
qué suerte
que alguien diga ahí está,
venid a ver
conmigo,
dejaos
traspasar, brote la luz
de la
herida.
El ciervo
vulnerado
por el otero
asoma,
por ejemplo,
esta tarde
de marzo
escuchando
una voz también sonrisa.
No cura
—¿quién
podría
sanarnos?—,
pero deja
entrever
que hay algo
de esperanza
entre tanta
ceniza.
Que la
fragilidad es resistencia.
Que existe,
oh maravilla,
con todo y
la que está
cayendo, la
promesa,
el corazón
en llamas, el milagro.
Eso que
algunos llaman poesía.
26 / 03 / 26.
En la Sala de Cristal.
Todo poema acontece en sí mismo,
es en sí, para sí: acto que tiende
hacia la perfección,
edificio al encuentro con su felicidad
todo poema acontece en sí mismo,
es un útero,
es una ciudadela,
un cerrado fortín que desafía
¿y a nosotros —lo externo—,
qué nos es dado hacer?
¿asediar el poema?, ¿conseguir asaltarlo?
¿lograr el egoísmo de que entonces habite
en él nuestra emoción?
