Un poema: Septiembre (Romancillo en dos)

 

                                                                                                          Foto MCBarri

 

(uno)

 

Halló su fin agosto

–cuanto nace fenece–

con su luz de aluminio

con su calor que agrede

 

una tibia alacena 

es ahora septiembre,

fructidor, luz de dulces

que en las paredes duerme

 

si en la tarde camino,

si a mi andar aparecen

campesinos rastrojos,

este sol que no muerde

 

los rumores, la calma

de un rebaño que vuelve,

y mi rimar, no es poco

lo que el mundo me ofrece.

 

(dos)

 

Y si espero a los ángeles

de las horas inciertas,

en el patio de verdes

donde vivo quisiera

 

no el dondiego en aromas

que lo oscuro me oferta,

ni el misterio callado

con el que habla la yedra

 

sino ser como el agua

esparcida que riega

con su frescor la vida

que descansa en la hierba

 

la luz suena su aldaba,

abro al cielo mis puertas,

soy el tiempo en septiembre,

soy un hombre que espera.

 

Un poema: Lo que fuimos no espera

Como aquel que buscara
a Roma en Roma y no la hallase, busco
en mis rostros mi rostro,
aquel que fuera mío
cuando el sol era un dado todavía,
el futuro geranios,
y mi casa la sombra de la casa.
 
Apenas queda ecos (y confunden),
solo un patio, sus piedras,
la encendida
oquedad de aquel pozo, restos
de cal cansada.
 
Lo busco y sólo
hallo los días, los que acosan,
aquellos de la voz arborescente
que una vez fuera enero
y después levadura, la que hoy describe
alacenas y fugas,
el difuso amarillo que supone existir.
 
Sé que vive
porque a veces lo escucho, porque a veces me dicta,
y que en algún instante
de algún espejo habremos de encontrarnos
––el azar es un ángel––
aquel rostro perdido y el que soy, aquel rostro
que como a Roma busco en lo deshecho.

Un poema: En el lugar sin máscaras, tú y yo

 

Digo que
mientras te llame y vengas,
mientras me llames,
mientras esté contigo
y hablemos sin idiomas,
habrá un cielo país para nosotros,
dos nombres que bajamos
con amor de una brújula,
y un patio ––que cuidamos––
con su mapa de verdes y adoquines
donde la soledad no encuentra espejo.

(A M.C:) 

 

Un poema: No hay tregua en la batalla

 

Como el hombre dudoso que procura
en agosto decir de su verdad
bajo el sofoco denso
de una hoz en lo alto, y advirtiera
que es el choque indecible,
que su incapacidad se torna extrema,
que hoy no teme la muerte, que el poema
que procura no odia ni encuentra territorio,
que el vértigo y la forma
vertical, de puñal,
con la que suele herir
le son negados
 
y a la vez contemplara
los espesos combates
del calor con los nombres,
sus batallas sin paces,
y doliendo su estado preguntara
al dios del mediodía
qué puede hacer una voz sola,
una voz casi, frente
a la cerrada trama y frente
a la acerba conjura de silencios
que el mes de agosto urdió
con los significados.