Esa
palabra que es un hilo de algodón,
un hilván,
un hilván del taller de mi padre,
esa que es
una luz que soporta
solo lo breve,
y ama lo diminuto,
y apenas si resiste la embestida,
que fácil quiebra y se desdice,
esa, palabra, esa
niebla que escucha
y es la arcilla del aire
o cristal de una llama
es la que no
siento que me acuda para ser escrita
llevo meses que vivo
tan solo la pereza, la pobreza,
de lo tangible, de lo visible.
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