Un poema de José Luis Morales: Los viajes, de "Gracias por su visita"

       Si la poesía anda buscando lectores, como dicen, aquí hay un camino. En estos poemas escritos a carne abierta, a palabra de filo, con los que José Luis Morales ha querido contarnos lo esencial: el hombre ante la sospecha de que el mundo va cercenándole senderos y ha de mirar, sin traición, al único destino. La poesía aparece aquí como medio y como fin. Igual que el hombre. La única razón de la existencia es el acto de existir, lo demás son añadiduras, vestimentas con que procuramos cubrir la vergüenza de tanta fragilidad. Pocos poetas logran contarlo con la autenticidad de José Luis Morales en este libro temblor. Gracias por su visita lo titula. La vida, según su poema introductorio, no es un río, no es un viaje, no es un valle de lágrimas, metáforas de éxito pretérito, pero gastadas -así las califica- sencillamente estamos en ella de visita, o ella en nosotros. Lo dicen las servilletas de los bares, atentas a fugacidades que hay que agradecer.

       En palabras del ya ausente Eduardo García: El verdadero realismo disuelve el velo de las falsas apariencias, revela lo latente pero oculto a la mirada; es ir retirando capas de palabras muertas, aproximarnos al corazón de la manzana. 

Premio Antonio Machado
2016

Así entiende la poesía José Luis Morales, no como un juego del lenguaje, no como tensión inútil, sino como vector en búsqueda. Su decir es de palabra cuidada y cierta. Belleza y verdad. ¿Qué más debemos pedir? Suele, José Luis, dotar a sus libros de un centro neurálgico alrededor del cual construye. En Gracias por su visita los poemas se levantan provocados por el látigo de una intervención quirúrgica de riesgo.  Sin pestañeo se mira al abismo y cunde entonces la necesidad de no mentirse. Ser poeta no es crear un mundo en donde refugiarse, sino aceptar el reto y usar las armas con que batirse. Y es este libro un combate en el que las palabras alternan agitación y sosiego, presente y recopilación de lo vivido.  Si las dos primeras partes Principio de Incertidumbre y El conjunto de los números imaginarios atienden al diálogo, encuentros y huidas, entre la “esperada” y el hombre al que acecha, en el tercero, Galería de fractales, se incorpora el abrazo al amor gastado por el uso –igual que aquel anillo de El aroma del tacto– que permanece como razón de subsistencia. Como justificación de una vida siempre tacaña en ofrecer excusas. La infancia suele ser una de ellas. Una infancia y un río a los el poeta jamás abandona. Ni le abandonan.

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Los viajes

He buscado en tu abrazo la promesa

que una tarde con lluvia y luz de Praga

escribieron tus labios en mi boca

y rubricamos luego en la pènumbra

de aquel cuarto de hotel en Caletná. 

Fue notario un espejo con empaque

imperial, y testigos

–desde el ónice oscuro de la cómoda–

mi diccionario checo y tu paraguas.

Hoy tu abrazo me dice que los años

viajados son efímeros, apenas

la postal de un ocaso desde el Il Forte

del Belvedere, el Arno, el Mall ardiendo

de sed, Prospect Street

o el Potomac sin barcos… Lejanías,

miradas desde el eco –luces, huellas

en el viejo nitrato de plata– del deseo.

Estuvimos allí

y también nos besábamos.

Pero no era el amor,

no la humilde viñeta de los días

compartidos aquí, bajo estos cielorrasos

ya casi desconchados y con manchas

de humedad, territorio de caza del hastío,

nidal del desencanto, crematorio

de las quimeras, casa.

Y, sin embargo, aún

compruebo en este abrazo tardío que la vida

–sin salir de estas cuatro

paredes– sigue hablando

en futuro plural sobre nosotros

y el tiempo es nuestro cómplice:

porque algunas arrugas embellecen

–no llores, no seas tonta– la ternura,
cada día más dulce de tu boca.