Hay como un ruido sordo (Mercadoma)

 

Ser comprado y comprar,

lo sé (conozco esa certeza).

Ser sólo multitud y vigilado, metamorfosis,

un soldado de ruinas

en el instante en ruinas de la Historia.

 

¿Se cegaron las sábanas carmines

de mis altos desvanes veinteañeros,

territorios en armas, escenarios

donde a veces logré ––barbado Carlos Marx––

enfrentar a conciencia y existencia?

¿Me resigno

a saberme en lo anónimo, oculto viejo topo

que evita las batallas?

¿un domado inocente en procesión

que recorre pasillos, mercancías?

 

Miro bien cuánto cuesta lo que el amo me ofrece,

soy tan solo un disfraz

empujando el carrito.

 

¿Qué me queda

de los sueños morados, de ser otro con otros?

¿tal vez sólo ese gesto

en los días de feria y en las redes

de exhibir colgaduras, los púrpuras colores,

banderolas,

los antiguos tesones derrotados?