Entre agudas
aristas de cuarzo rojo, la trabazón que
siento, lo inoportuno, lo brumoso que
insiste, el ruido sin clemencia con que me aturde hablo de ese estar
inconforme que de dentro me llega, que va siempre conmigo, del turbio mal
estar con que a veces
perturba el poeta en los
márgenes al hombre exigido o en paz
que me sostiene.
No sé cuántos, pero más de un yo alojamos. Asunto que abre infinitas puertas al poeta. O las traba. O convierte lo escrito en ininteligeble al común, Pedro.
2 comentarios:
Drama em gente.
No sé cuántos, pero más de un yo alojamos. Asunto que abre infinitas puertas al poeta. O las traba. O convierte lo escrito en ininteligeble al común, Pedro.
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