lunes, 10 de diciembre de 2018

Tres poemas de Mª Antonia Ricas




     Cielos de Toledo (2006) fue su primera obra juntos. Han vuelto a hacerlo. Él es Ricardo Martín García, ella María Antonia Ricas. Él fotógrafo, ella poeta. Si en aquella ocasión las imágenes se centraban en los crepúsculos que sueñan con la ciudad toledana, en esta ocasión el objetivo de la cámara se hace universal. La poesía de María Antonia ya lo era, guarnecida como está por los aromas de la música y la pintura. Su amor por Rothko. En esta ocasión los poemas buscan ceñirse, para inmediatamente elevarse, a los motivos sugeridos: paisajes, rostros, flores, pavimentos, arquitecturas, gentes. O tal vez en ocasiones el juego haya sido a la inversa y Ricardo haya deseado intervenir en los poemas prevenidos. En todo hay diálogo, ternura, tristeza y temblor. Tiene Mª Antonia una sensibilidad exquisita, capacidad para leer el alma de aquello a lo que se acerca. Plantas y colores. La memoria del agua. La bondad de los reflejos. La luz sanadora de las desdichas. Verso, prosa, fragmento, formas, curvas y lágrimas, telas y otoños en las páginas de esta edición delicada, en formato elegantemente apaisado, que ha realizado Editorial Cuarto Centenario bajo el título La mirada escrita. Palabra y fotografía han jugado a lo largo de la historia, y lo seguirán haciendo mientras hayas emociones erizadas como la de estos dos toledanos, pero creo que pocas tan bien resueltas. No conozco en persona a Ricardo Martín, sí a Mª Antonia, sobre todo en estos últimos años. Y es poeta de lo violentamente enjuto, de la revolución interior, inquisidora de los acasos y zahorí de óleos y rosas. Y es poeta que conoce las revelaciones de los objetos. Con ellos conversa. Invisible la piedra, se llamó su entrega anterior.  Enamorada de su ciudad, vigila la corriente del Tajo, ese enigma artificial, con tanto mimo como inquietud. Y escribe. La pulcritud de su discurso contrasta con el desasosiego de las formas que nos inunda. En su lenguaje poético destaca la pureza de su trama, exacta y firme, poderosa herramienta contra los vacíos. Desde el verso fugaz hasta el versículo, desde la sentencia al poema en prosa. Y hay en toda ella alegría melancólica. Y hay un vaho oriental, bello y sereno, como de cerezos y fondos de lago en espera.
 
Traemos de La mirada escrita estos tres poemas
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Justo antes de morir
parpadea
con la mirada más preciosa.
Pero no hay muerte
entre los árboles no hay muerte,
tan sólo repetirse
con despedidas necesarias
para, después, abril
y su impaciencia.
               (Jardín Botánico. Madrid)

La memoria suele ser algo con aristas pero, si guarda pájaros marinos, estos van y vienen, se llevan peces tristes y traen, a cambio, coloreadas criaturas de cuando creíamos en los dioses del mar.
               (Llanes. Asturias)

Hacia dónde va quien ignoramos…
No es asunto que pertenezca
a la soledad sino más bien
a la determinación de un paso
que se dirige dónde
que tropezará dónde
que descansará dónde.

Por eso me repites:
cuántos se han cruzado con nosotros
y no reconocemos.
               (Dinan. Normandía)

miércoles, 5 de diciembre de 2018

Seis haikus de Mª Ángeles Pérez López



Haikus de la luz
                   A Francisco Caro


Gota de tiempo.
Se inician las mañanas,
el alfabeto.

***

La luz primera.
Desacato en las hojas
que se impacientan.

*** 

Párpado abierto.
Obturador que asoma
en cada verso.



Sol en la boca.
Parajes de lo blanco
que allí se posan.

***

Desciende el día
en el reloj de arena.
Grumo y herida.

***

La luz cerrada.
En la noche del tiempo
rezuma el alba.





(Mª Ángeles Pérez López, poeta cardinal, escribió en su momento estos haikus para este blog. Hoy, de común acuerdo, nos ha crecido el deseo de su publicación) 

Foto de Luis F. Lorenzo

domingo, 2 de diciembre de 2018

Consejo de Redacción de Diciembre: Una modesta proposición



 

      Este año vuelve la comida de empresa, dijo el Jefe para comenzar el último Consejo del año. Los números comienzan a cuadrar. La publicidad, el exceso de publicidad que tanto critican ustedes, nos permite un respiro. La poesía puede, debe, tener también dimensión empresarial, de beneficio, como cualquiera otra de las Bellas Artes. Hay que insistir en ese recorrido. La que llamaba Lope “importuna infantería”, al referirse a los poetas noveles, ya saben que nuestra dedicación es un acto de provecho, dicen que luego,si eso, lo ligarán con el arte. Es preciso generar envidia entre las gentes, no lástima. En Mientras la luz hay números negros y los vamos a gastar: lo primero en cuchipanda, como buenos españoles que somos. Guardó un silencio fatuo, el que espera refrendo. No lo hubo. Ni aplausos. Por favor, productos gallegos y frescos, que no suceda lo que entonces, dijo con firmeza el redactor colmillo, y que no se nos pida llevar un villancico naftalina de nuestra cosecha, basta de provocaciones. Todas las miradas mojaron a la becaria. Ella sabía lo que faltaba por decir. Y, ella, ojos bajos, callaba. Minutos tedio. El Jefe los confundió con minutos expectación y creyó que era el momento de la segunda andanada por babor. Tenemos fondos suficientes para crear nuestra propia editorial de poesía, decidió emplear su voz más engatusadora, incluso tengo nombre… No dio tiempo a decirlo, la estampida fue tan ruidosa, tan febril y rotunda, tan de sálvese de luxe, que la puerta gimió de sobresfuerzo. Por los pasillos, y en la plena carrera por encontrar la calle, alguien siguió recordando y parodiando a Lope: Años de más editoriales y más poetas, nunca los veas. Algunos no pararon hasta Gibraltar, lugar de moda hoy y de liberales exilios decimonónicos. Otra no, otra no, repetía el eco machadiano en la Laguna Negra.

jueves, 29 de noviembre de 2018

Un poema: La poesía o nada




Vemos el sol caer
tras un paisaje ronco
de cardos y automóviles,
tras la fraternidad vencida,
tras las diez mil palabras
de un poema de Mestre

convengo
contigo en que la vida es caminar
cegados laberintos,
amarillas ciudades y soledades agrias.

Escríbela
–me dices­–, la poesía o nada,
sálvate del enigma de vivir, escupe todo.

miércoles, 28 de noviembre de 2018

Crecen rosas de olor





       Sucedió en Albacete, donde existe el único museo español dedicado a la escuela, al niño y a la infancia. Lo ideó, lo trabajó, lo pelea y lo dirige Juan Peralta. A su alrededor creció una asociación que lo sustenta y da calor, AMUNI, la misma que ha editado recientemente el tercer título de la serie Ecos de la Infancia: Érase una vez… en la que autores contemporáneos escriben y glosan cuentos nuevos o de su niñez. El resultado es una joya bibliográfica y literaria. Ha estado al cuidado de una persona excepcional, Pilar Geraldo, de voluntad crecida y de frondosa imaginación, trabajadora. Estuvimos en su presentación el pasado 22 y jueves. Escuchamos las palabras, la frescura intelectual, de Federico Gallego Ripoll al decir sobre el niño y sus universos. También sobre Gloria Fuertes, con quien tanto vivió y a quien va dedicado el libro. Sentimos la emoción colorida de Teo Puebla, el pintor toledano que cede al Museo toda su obra de ilustrador. 
Y visitamos el Museo. 
Créanme, todavía hay esperanza. Todavía hay gente que hace callada y laboriosamente. Sobre los ruidos inútiles que buscan excitarnos y aturdirnos, crecen rosas de olor, luz y consuelo.




sábado, 24 de noviembre de 2018

Un inédito de Basilio Sánchez



     Alguien ha dicho que el Premio Loewe goza de más prestigio que el Premio Nacional de Poesía, Aunque lo edite Visor, dicen. Porque lo edita Visor, dicen. Un jurado entendido y numeroso suele limitar la posibilidad de error. También, por contra, disminuye su apuesta por el riesgo. A veces aciertan y se honran. Es el caso.  Sabemos que la poesía, si es verdad, suele tener una voz poderosa que atraviesa muros y sensibilidades. Es estruendo. Ha sucedido con Basilio Sánchez, poeta cardinal y cacereño. Poeta que acerca su mirar a los cosas y a los hechos con tesón delicado y con humilde ambición. Poeta siempre en la periferia de los poetiqueos. De los que saben cuanto hay que agradecer a la poesía que nos deje merodear por su alrededor. De los que se descalzan para entrar en su posada. Leyéndole uno sabe que el poeta no es sino aquel que se deja abrazar por el desierto, por la nada y por el todo, por la sed no escrita y los caminos apenas esbozados. De los de lápiz y mochila como únicos instrumentos con los que rastrear y recoger la luz y el frío. Dos cosechas, dos caminos indispensables para sabernos hombres. De los que remarcan con leve tiza la claridad apenas esbozada, para jamás enturbiarla, para mostrarnosla limpia.
      Su libro He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes ha merecido la consideración de un jurado más acertado que nunca en el Loewe. Será para marzo. Estamos deseando leerlo. Para Mientras la luz, y a nuestra instancia, ha tenido la gentileza de adelantarnos el poema que ofrecemos.

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Amo lo que se hace lentamente,
lo que exige atención,
lo que demanda esfuerzo.

Amo la austeridad de los que escriben
como el que excava un pozo
o repara el esmalte de una taza.

Mi habla es un murmullo,
una simple presencia que en la noche,
en las proximidades del vacío,
se impone por sí sola contra el miedo,
contra la soledad que nos revela
lo pequeños que somos.

El poeta no ha elegido el futuro.
El poeta ha elegido descalzarse en el umbral del desierto.

lunes, 19 de noviembre de 2018

Seis haikus de Federico Gallego Ripoll


¡QUIÉN LO DIRÍA!






Me pierde el río.
Soy un árbol varado 
mientras se aleja.

***

Quién lo diría: 
la rosa atropellada 
es la más bella. 

***

Mientras te espero 
el tiempo se convierte en 
ciruelas dulces. 







La taza rota
sostiene la belleza 
fugaz del mundo. 

***

Me apaga el día. 
Sus dedos de melaza 
cierran mis ojos. 

***

Mi mano roza, 
en el borde del río, 
la sed de un ángel.









(Mientras la luz agradece a Federico Gallego Ripoll la cesión de estos seis haikus inéditos para su publicación.) 

jueves, 15 de noviembre de 2018

Loreto Sesma presenta su premio Melilla.

Loreto Sesma agradeciendo el premio
(Foto: MCBarri)



      Sucedió ayer. 14 y miércoles, en el Instituto Cervantes. Antes de los canapés que el Gobierno de la Ciudad Autónoma de Melilla ofreciera a los asistentes, lugar que debimos abandonar con prontitud para escribir esta nota. No estuvo el anunciado Benjamín Prado para justificar el 39 Premio Ciudad de Melilla (2017), y los 18.000, a Loreto Sesma. Sí estuvo Chus Visor, custodiado en todo momento por Antonio Lucas. Llegó elegantemente tarde LA de Cuenca, presidente del jurado del 40 premio (2018) Ciudad de Melilla, mas a tiempo de leer el acta que hizo pública su concesión a Karmelo C. Iribarren. Dicen que Chus suspiró y que exclamó algo así como Vaya hombre, por fin alguien de la casa obtiene el premio, qué sorpresa, qué alivio. No son palabras textuales, la otra prensa, a la que pertenecemos, estaba lejos del lugar del conflicto. Subió al atril alguien a leer unos folios insulsos, sin sonrojo, sobre este Alzar el duelo de la zaragozana. Luego salió Loreto, joven de 22 años, que se sintió y dijo agradecida. Leyó dos poemas. Otro alguien había traído unos libros, porque supiéramos. Nos llegó un ejemplar. De los de tapa blanca, de los de la edición no venal. Tal vez contenga los mismos poemas que los de tapa negra y librerías. De él traemos estos retazos para que puedan juzgar el deterioro (o no) de la poesía joven desde Elena Medel y Berta García Faet a nuestros días. Juzguen ustedes sobre la potencia y novedad de sus imágenes, su riqueza de vocabulario, su afán por romper tópicos.
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IX

La peor espera 
es la de quien no espera nada, 
la del que vive esclavo 
del reloj y de la esperanza, 
la del que sigue caminando 
sin saber realmente hacia dónde.
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XI

Y mira que ocurren cosas feas en el mundo... 

Pero a veces sincronizamos corazón y cielo, 
piel y deseo, 
miedo y valentía. 

Y aunque todo sigue siendo igual de feo, 
al menos me remuevo entre tus brazos 
como un niño recién dormido en un regazo. 

Pienso 
que ver la vida a tu lado 
no te exhime de los arañazos 
pero sí que te ayuda a curarlos.
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XVI

Ya no hay más noches en vela, 
ni dudas absurdas 
convertidas 
en castillos de arena. 

Estoy saliendo del sol 
donde el deseo 
y el sueño 
son evasivamente 
del mismo color.
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Nota: exhime en el original.